Мы – ослики Христа. Спаситель едет по Иерусалиму. И город стоит на ушах. Здоровые мужики лезут на деревья, чтобы только увидеть Его. Дети сбрасывают с себя рубашки и выстилают из них дорогу Христу. Младенцы оставляют мамкину грудь и, - о чудо! - начинают кричать псалмы и пророчества. И маленький ослик, который везёт Царя Царей, думает, что всё это для него!
Что его драгоценные копытца заслуживают шагать только по пальмовым веточкам. В наших морозных медвежьих краях их заменили пушистыми, как шмели, вербочками. Вокруг него – маленького ослика – крутится весь город. Да что там город! Вся солнечная система для него. И этот ослик так доволен собой. Цок-цок-цок копытами по брусчатке. А Кто там у него сидит на спине? Да какая разница!
Ослик везёт Нашего Бога. И Христос смиряется. Не возьмёт плётку, чтобы выстегать зазнавшегося осла по бокам. Не даст ему кулаком по затылку, чтобы вправились очумевшие от самомнения мозги. «Да, ослик, всё твоё. Едем дальше».
И кто бы объяснил этому ослику, что без Христа он заблудился бы в этом страшном и большом городе. Он сам бы не нашёл дороги: Яндекс-навигатор не подскажет ему правильного пути. А эти люди, которые сейчас кричат «осанны», растерзали бы его на кусочки. Сделали бы из него ослиный шашлык. Не знаю, бывает ли такой. Но ничего хорошего этому ослику точно бы ждать не пришлось.
Он жив, потому что им очень тихо управляет Христос. Так аккуратно подсказывает дорогу, что ослик даже этого не замечает. Потому что и не хочет этого замечать. Этим вечером ослик пойдёт спать. Наверно, ему приснится тот ликующий Иерусалим, который пал к его копытам. И он совсем не вспомнит про Христа, Который окропит эти Улицы Своей Кровью. А стук молотков о чёрные гвозди вечно будет звучать на Голгофе.
Но об этом ослики предпочитают не думать. Ослик и не понимает, что привёз Христа к границе Страстной недели. И пережить эту неделю можно только зная, что там за Крестом будет Пасха.
Неизбежная и Светлая.
А мы – всего лишь ослики Христа.
